她的眼神很专注,像是在读一段跨越三百多年的故事。
他们沿着水池慢慢走。
游客很多,各种语言混杂,拍照的闪光灯此起彼伏。
但泰姬陵本身有一种奇异的宁静,好像所有的喧嚣都无法真正触及它。
走进陵墓内部,光线暗下来。
大理石墙壁上镶嵌着精美的宝石花纹,中央是沙贾汗和妻子的石棺。
空气里有淡淡的焚香气味。
白凤萍站在石棺前,看了很久。
“我在想,”她轻声说,“穆塔兹·玛哈尔如果知道丈夫为了纪念她建了这样一座陵墓,甚至因此丢了皇位,她会怎么想。”
“会觉得值得吗?”苏青问。
“不知道。”白凤萍摇头,“但我想,她更希望他好好活着,而不是用余生囚禁在对她的思念里。”
她转身看向苏青:“我不喜欢泰姬陵这样的纪念。”
“如果两个人中有一个人先走,另一个人要好好活下去,带着两个人的记忆,去看我们没看过的风景。”
苏青点头:“好。”
他们走出陵墓,夕阳已经开始西斜。
拉吉说:“等一会儿吧,泰姬陵的日落很美,月夜也很美。既然来了,都看看。”
三人在花园的长椅上坐下。
夕阳把白色大理石染成温暖的橘红色,水池里的倒影也跟着变幻颜色。
白凤萍拿出手机,拍了几张照片,又放下。
“不拍张合影?”苏青问。
“不用。”白凤萍说,“有些风景,记在心里比存在手机里更好。”
天色渐暗,游客渐渐散去。
陵墓的灯光亮起来,白色的泰姬陵在深蓝色夜幕下像一块巨大的、会发光的玉石。
月亮升起来了,不是很圆,但很亮。
“真美。”白凤萍轻声说。
“嗯。”
他们并肩坐着,看月光下的泰姬陵。
远处传来晚祷的钟声。
“苏青。”白凤萍忽然开口。
“嗯?”
“昨晚你问我愿不愿意,我说愿意。”她转头看他,“但有些话,我想现在说。”
苏青坐直了些:“你说。”