阁笔趣

第 18 章（第2页）

沈疏夜在游击区养了三个月的伤。

说是养伤，其实就是躺着。左腿让刺刀扎了个对穿，骨头都露出来过，现在长好了，留下个酒盅大的疤，紫红色，摸着硬邦邦的。右臂断过，接上了，使不上大力气，端碗还行，端枪得再养养。肚子上那个枪眼最邪乎，从前面进去，从后面出来，差点把肠子带出来。卫生员说，再偏一寸，大罗金仙都救不回来。沈疏夜听了就想笑——大罗金仙？他就是个死不了的妖怪，哪来的大罗金仙救他。

养伤的地方是间土坯房，在山坳里头，四面都是竹林。房子不大，一张床，一张桌，一条板凳。墙是土夯的，裂了缝，拿稻草塞着。窗户糊着纸，破了洞，风从那洞里钻进来，冬天冷，夏天倒凉快。

林清辞每天来。

清早来一回，换药。他把绷带拆开，拿盐水洗伤口。盐水是自个儿调的，山里买不到碘酒，只能用这个。洗完了晾一晾，等伤口干了，再拿干净绷带缠上。沈疏夜疼得龇牙咧嘴，嘴上还不停：“林□□，你这手是拿笔的还是拿刀的？轻点，轻点，我这肉又不是树皮。”

林清辞不理他，该使劲使劲。

晌午来一回，喂饭。沈疏夜躺了头一个月，起不来身，吃饭得人喂。林清辞端着一碗稀粥，拿勺子舀一勺，吹一吹，送到他嘴边。沈疏夜张嘴吃了，嚼两下，咽下去，眼睛盯着林清辞看。看什么呢？看那张脸。那张脸晒黑了，瘦了，颧骨凸出来，眼睛底下一圈青。可还是好看，还是干净，还是让他看了心里发软。

“看什么？”林清辞问。

“看傻子。”沈疏夜答。

林清辞把勺子往他嘴里一塞：“吃你的。”

夜里又来一回，陪他说话。油灯点着，火苗一跳一跳的，把两个人的影子投在墙上，忽大忽小。林清辞坐在床沿上，有时候念报纸，有时候讲山外边的事，有时候什么都不说，就坐着。沈疏夜躺着，听他念，听他讲，听他不出声。听着听着，眼皮就重了，睡着了。睡着了还觉着那只手在他额头上摸一摸，凉凉的，软软的。

三个月，九十多天，天天如此。

有一天，沈疏夜忽然问：“你天天往这儿跑，队里没事？”

林清辞正给他换药，头也不抬：“有事。”

“有事还来？”

“来。”

沈疏夜看着他，看他低着头，看他的睫毛垂下来，看他手指轻轻按着绷带。阳光从窗户破洞里钻进来，照在他侧脸上，照出一层细细的绒毛。

沈疏夜心里忽然有一种奇怪的感觉。

三百多年了，他从来不知道什么叫“家”。

家是什么？是房子？他住过皇宫，住过王府，住过最好的客栈，最软的床。可那些地方，他从来没觉着是家。

是亲人？他有过父母，有过兄弟，有过妻儿。三百多年，都死了。死在他前头，埋在他看不见的地方。他连坟头都找不着。

是归宿？他找了三百年，从一个朝代找到另一个朝代，从一个地方跑到另一个地方。找什么呢？他不知道。只知道得找，不找就空落落的，像丢了什么东西。

现在他好像知道了。

家不是房子，不是亲人，不是归宿。家是这个人。是这个人每天来，是这个人给他换药喂饭，是这个人坐在床沿上念报纸，是这只手凉凉的、软软地摸他的额头。

他看着林清辞，忽然开口：“傻子。”

林清辞抬起头：“嗯？”

“没事。”沈疏夜笑了，“就叫叫你。”

林清辞看了他一眼，继续缠绷带。缠完了，站起来，往外走。走到门口，又回头。

“下午想吃啥？”

沈疏夜想了想：“馄饨。”

“没馄饨。”

“那有啥吃啥。”

林清辞点点头，掀开门帘走了。竹帘子晃了晃，落下，遮住门口的光。

沈疏夜躺着，看着那晃动的竹帘子，忽然又笑了。

笑着笑着，眼角有什么东西流下来，凉凉的。他拿手背擦擦，擦掉了。

外头传来鸟叫声，叽叽喳喳的。竹林里有风，哗啦啦响。远处有人在唱歌，唱的是《游击队之歌》，唱得荒腔走板，是二娃那小子。

沈疏夜听着那歌声，慢慢闭上眼睛。

他想，三百多年，值了。