“我要演这个。”
杨沁看著那个封面,眉心更添了几分不悦。
她拿起来,快速翻了几页,脸色越来越难看。
“现实主义题材?悬疑犯罪?导演是一个刚从电影学院毕业的新人?总投资不超过两千万?”
她抬起头,眼神里是全然的无法理解。
“林彦,你疯了吗?放著稳赚不赔的s+级仙侠大剧不接,非要去碰这种大概率血本无归的小眾文艺片?你知道这意味著什么吗?这是在拿你的前途当赌注!”
这是两人签约以来,第一次对剧本有了这么大的爭执。
“杨总,你忘了我们的赌约吗?”
“三年之內,一座三大电影节的影帝奖盃。”
“你觉得,演《苍穹之恋》那种剧,能拿到吗?”
杨沁被他问得哑口无言。
她当然知道不可能。
但商业有商业的逻辑,先有流量,再谈转型,这是最稳妥的路。
“一部电影的製作周期不短,我没有那么多时间可以浪费在原地踏步上。”
“这部戏,我可以零片酬出演。公司只需要负责基本的製作投资。如果最后亏了,我用下半年接的所有商务收入,来填补公司的亏空。”
他这是在立军令状。
用自己未来的真金白银,去赌一个虚无縹緲的影帝梦。
杨沁死死地盯著他。
她从那双眼睛里,看到了熟悉的、在金鸥奖舞台上闪耀过的火焰。
那种对表演纯粹到极致的、近乎偏执的渴望。
她忽然感到一阵无力。
她可以掌控资本,可以操控舆论,却掌控不了眼前这个年轻人的灵魂。
“好。”
许久,她从牙缝里挤出一个字,將那本剧本扔回到桌上。
“这是你自己选的死路,別后悔。”
林彦拿起剧本,对著她微微頷首。
“谢谢杨总。”
走出泛娱文化的大楼,已是华灯初上。
城市的霓虹在他身后拉出长长的光带,林彦握著手中那本沉甸甸的剧本,嘴角终於露出了一丝真实的笑意。
比起做资本的傀儡,他更享受这种在刀尖上跳舞的刺激感。
为了活下去,他必须玩得更大。
他低头,翻开了剧本的第一页。
扉页上,用钢笔手抄著一句话。
“当你在凝视深渊的时候,深渊也在凝视你。”