阁笔趣

第 17 章（第2页）

林清辞站在原地，看着那片竹林，看了很久。

风吹过来，凉飕飕的。他把领口拢了拢，转身走了。

战斗打了七天七夜。

三月廿八，枪声响了一天一夜。三月廿九，炮声响了一天一夜。四月初一，枪声稀了，炮声也稀了，偶尔响一下，像打嗝。四月初二，只剩下零星的枪声，东边一下，西边一下，像有人在放鞭炮。四月初三，连零星的枪声都没了，只有风吹竹林的声音，哗啦啦，哗啦啦，像是唱大戏，又像是哭。

四月初四，弹尽粮绝。

子弹打光了，干粮吃完了，水壶里的水早就喝干了，拿舌头舔舔壶嘴，能舔到一股铁锈味儿。伤员躺在担架上，呻吟声压得低低的，怕招来鬼子。卫生员的药箱子见了底，绷带用完了就用撕开的衣服，衣服撕完了就拿竹叶子裹，裹上了还得拿草绳捆着。

沈疏夜的子弹也打光了。

他那把枪是德国造，跟着他跑了小半年，枪管磨得发亮。他把枪拆开，零件擦了擦，又装回去，插进腰里。枪没子弹了，但枪还是枪，关键时候能当锤子使，砸人脑袋照样响。

林清辞蹲在他旁边，手里拿着一张地图，借着月光看。地图是手绘的，用炭笔画满了圈圈叉叉，有些地方被汗浸过，字迹模糊了，得凑近了辨认。他把地图凑到月光下，眯着眼看，看得很吃力。

沈疏夜凑过去，挨着他，也看那张图。

月光照在林清辞脸上，把他半边脸照得发白。他那两道眉毛拧着，眉心拧出个疙瘩。睫毛很长，垂下来的时候投下一小片阴影，遮着眼睛。嘴唇抿成一条线，抿得紧紧的，都快抿出血来。

沈疏夜看着他，忽然想起上海那个雨夜。教堂里，林清辞躺在他怀里，浑身是血，也是这样皱着眉。那时候他想，这人怎么这么傻，命都快没了还皱眉。

他伸出手，拿拇指去揉那个眉心疙瘩。

林清辞抬起头，看着他。

四目相对。月光下，沈疏夜的脸很平静，看不出在想什么。那双桃花眼眯着，眼尾微微上挑，烟灰色的瞳仁里映着月亮，亮得出奇。那亮光里，林清辞看见自己的影子，小小的一点。

“我带一队人，”沈疏夜说，声音很轻，像是在说一件稀松平常的事，“从北边突围，引开敌人。你们从南边走。”

林清辞愣住了。地图从他手里滑下去，落在草窠里，谁都没捡。

然后他一把抓住沈疏夜的胳膊，抓得很紧，五指掐进肉里，指甲泛了白。

“不行！”

沈疏夜没动，任由他抓着。那条胳膊被他抓得生疼，骨头都要断了似的。他低头看看那只手，又抬起头，看着那张脸。

那张脸上，那双眼睛瞪着他，眼眶通红，眼底有血丝，还有一层薄薄的水光。那水光在月光下闪了闪，没落下来，被他忍住了。可那忍的样子，比落下来还让人心疼。

“你会死的！”林清辞说，声音发颤，像拉得太紧的弦，一碰就断。

沈疏夜笑了。

那笑很轻，很淡，像那个雨夜的教堂里，他低头吻他之前的那种笑。嘴角往上勾一点点，眼睛里却有光。那光不是月亮的光，是他自己的光，温温的，软软的，像刚点着的蜡烛，像初春夜里的一团火。

“我说过，我死不了。”他说，“但你会。”

林清辞看着他，眼眶更红了。那只抓着他胳膊的手在发抖，抖得厉害。沈疏夜能觉着他的手指在哆嗦，一下一下的，像打摆子。他想说什么，嘴唇动了动，却什么都说不出来。

“沈疏夜——”林清辞一字一顿，声音压得很低，低得像从牙缝里挤出来，却重得能砸死人，“你给我活着回来。不然，我就去找你。”

沈疏夜低下头。

月光被他的脑袋遮住，他的脸落在阴影里。林清辞看不清他的表情，只能觉着他靠过来，越来越近。

然后嘴唇上温了一下。

很轻，像那个雨夜的教堂里，他第一次亲他的时候。那时候是为了躲追兵，这回不是。这回什么都没有，只有两个人的呼吸，在这么近的距离里纠缠在一起。初春的夜里，那呼吸是热的，白蒙蒙的，混在一起分不清是谁的。

沈疏夜的嘴唇有点干，起了皮，蹭在林清辞嘴唇上，糙糙的。他身上有烟草味，还有硝烟味，还有汗味，混在一起，不怎么好闻。但林清辞没躲，闭着眼，由着他亲。他觉着有什么东西从那个吻里流过来，流进他嘴里，流进他喉咙里，流进他心里。

也就一下。