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第 11 章（第8页）
他忽然想起一个人。
那个人抽烟的样子，眯着眼，嘴角叼着烟，烟雾从鼻孔里漫出来。那个人说话的样子，懒洋洋的，吊儿郎当的，可眼睛里总有光。那个人坐在馄饨摊前，埋头吃馄饨，吃得认真，吃得香。
那个人说：“我想知道，你信的那些东西，是不是真的值得。”
他低下头。
摸了摸枕头底下。
铁盒子还在那儿，冰凉的，硌手。
那天夜里，林石把铁盒子拿出来。
油灯点着，火苗一跳一跳的，把屋里照得半明半暗。他坐在床上，把铁盒子放在膝盖上，打开。
里头满满一盒子信。
树叶上的，竹片上的，皱巴巴的纸上的。叠得整整齐齐，摞得满满当当。
他拿起一封，打开。
树叶上的字，被虫子咬了几个洞。字还在，洞在旁边，像开了一扇小窗。
“今天学会了埋地雷。老赵说，埋地雷要深，太浅了一踩就炸自己。我想起你，你要是看见，肯定说‘傻子，埋那么浅’。”
他看完，笑了一下。
又拿起一封。
竹片上的字，刻得深，一笔一划，像刻在石头上。
“今天教战士们唱《游击队之歌》。他们唱得真难听，可唱得真响。我想起你，你抽烟的时候，会不会也哼两句？”
他看完，眼眶红了一下。
又拿起一封。
皱巴巴的纸上的字，歪歪扭扭的，像小学生写字。
“今天下雨了。山里的雨真大，打得屋顶砰砰响。我想起上海那个雨夜，想起那个教堂。你……还好吗？”
他看着那几个字，“还好吗”。
看了很久。
然后他把信放回去，又拿起一封。
一封一封，看下去。
看一封，笑一下。再看一封，眼眶红一下。再看一封，眼泪在眼眶里打转。
二娃不知道什么时候凑过来。
他趴在床边，伸着脖子往里看，眼睛瞪得溜圆。
“林□□，”他问，“你看啥呢？”
林石把盒子盖上。
“信。”
“谁写的？”
林石沉默了一下。
“我自己。”
二娃眨眨眼。
“写给谁的？”
