阁笔趣

第 13 章（第1页）

从那以后，沈疏夜开始练字。

他买来纸笔，每天晚上在公寓里练。纸是毛边纸，一刀一刀从城隍庙老店里买来的，裁得整整齐齐，摞在桌上像一叠豆腐干。笔是狼毫，中号，笔杆上刻着“湖州善琏”四个字，花了三块大洋——够普通人家吃半个月的。

他蘸墨，落笔，一笔一划，横平竖直。

那字写得真叫一个丑。横像蚯蚓喝了酒，爬得七扭八歪；竖像筷子没站稳，东倒西歪要倒；撇捺收不住，跟泼出去的水似的收不回来；点画分不清，一团墨糊在那儿，不知道是点还是苍蝇屎。一张纸写完，他自己都不忍心看，揉成团，扔进纸篓里。再写一张，还是丑。再写，再丑。纸篓一会儿就满了，纸团滚到地上，滚到床底下，滚到墙角跟老鼠屎混在一起，分不清哪个是哪个。

可他不停。

老李来串门，推门进来，看见他坐在桌前，台灯亮着，毛笔握着，一脸严肃地描红。描的是“上大人孔乙己”那种描红本，一笔一划，跟小学生描红似的——不对，小学生描得比他还像样些。

老李愣了愣，揉了揉眼睛，又看了看。

没错，是夜哥。上海滩的沈夜哥，76号里谁见了都得喊一声“爷”的主儿。当年在百乐门一酒瓶开了日本人脑瓢的狠人。这会儿正低着头，抿着嘴，皱着眉，一笔一划描红，眉心拧成个疙瘩，跟跟谁赌气似的。

“夜哥，”老李凑过去，声音都打飘了，“你这是干啥？”

沈疏夜头也不抬：“练字。”

“练啥字？”

“好字。”

老李凑过去看。纸上写着两个字，一遍又一遍，写了几十遍。那两个字他认识，是“林石”——左边一个木，右边一个石，写得多了，倒有几分模样了。

他挠挠头，没敢再问。夜哥的事儿，不该问的别问，这是在上海滩混了这么多年的规矩。

沈疏夜写完这一张，搁下笔，端详了一会儿。还是丑，但比昨天好点了。至少能看出是字，不是鬼画符。他把这张折好，压在枕头底下。枕头底下已经压了一摞了，全是练得最好的，一张一张叠起来，用红绳捆着，整整齐齐，跟存银票似的。

老李走了以后，他又写了两张。手腕酸了，脖子僵了，眼睛发花，看东西都有重影。可他还是写。

他想，等林石回来，让他看看，自己写的字也不丑。那傻子总说他写字像狗爬，这回非得让他瞧瞧，狗也能爬出个人样来。

民国二十九年春，军统的人找上门。

来的是个瘦高个，戴着金丝眼镜，说话慢条斯理，每个字都像在嘴里掂过分量才吐出来。他穿着一件灰布长衫，洗得干干净净，熨得服服帖帖，袖口磨出毛边了，但毛边也整整齐齐的，像是故意留的，讲究得很。

“沈先生，久仰大名。”

沈疏夜靠在沙发上，翘着二郎腿，叼着烟，眯着眼看他。烟雾从嘴角溢出来，在脸前慢慢散开，遮住半张脸，像蒙了层纱。

这人他不认识。但这年头，不认识的人找上门，多半没好事。他吐出一口烟，烟雾在屋里慢慢散开，遮住半张脸。

“有话直说。”

瘦高个推了推眼镜，镜片后面的眼睛眯了一下，像在打量一件东西。那眼神让沈疏夜不舒服——像看货，不像看人。

“我们有个任务，需要沈先生配合。”

“什么任务？”

“刺杀丁默邨。”

沈疏夜挑了挑眉。眉毛挑起来就没放下，烟也忘了抽，烟灰积了老长一截，快掉了。

丁默邨，汪伪76号的头子，上海滩最大的汉奸。这人他见过，五十来岁，矮胖，圆脸，笑起来眼睛眯成一条缝，看着挺和善，跟庙里的弥勒佛似的。可手底下黑得能滴出墨来，杀人不眨眼。去年有个兄弟在他手里栽了，三天后浮在黄浦江上，浑身没一块好肉，连他娘都认不出来。

杀了他，日本人得疯。

“为什么找我？”

瘦高个笑了笑，那笑恰到好处，不多不少，跟量过似的：“因为沈先生有这个能力。您在76号待了两年，上上下下都熟。丁默邨的行踪，您比我们清楚。而且……”