阁笔趣

第 14 章（第3页）

不信那些话——信中国不会亡，信正义必胜，信好人会有好报——不信这些，他早就撑不下去了。三百多年，他见过太多黑暗，太多绝望。如果什么都不信，他早就找个地方躺着等死了，等着阎王爷哪天想起来收他。

可他还活着，还在等。

“馄饨票攒了一百张了。你什么时候回来吃？”

一百零三张。从民国二十七年六月，到民国二十九年六月，整整两年。每周一张，从没断过。用红绳捆着，厚厚一摞，像一本小人书。

他写了很多，一张也没送出去。

每写一张，就觉得离那个人近了一点。

他把这些馄饨票和那个小本子放在一起，用红绳捆好，塞进怀里。

贴身的地方，最暖。

月亮很圆，很亮，照得教堂里一片银白。破窗户里漏进来的月光，在地上画出一个一个的白格子，像棋盘。

他坐在圣母像下，点了一根蜡烛。

蜡烛是从老山东那儿要的，红红的，细细的一根，插在一个破烛台上。他划了根火柴，点着。火苗晃了晃，稳住了，把他的影子投在墙上，忽大忽小，像一只不安分的鬼，一会儿长一会儿短。

他看着圣母像，忽然开口说话。

“你知道吗，”他说，声音在空荡荡的教堂里回响，嗡嗡的，像敲钟，“我以前不信这些。活了三百多年，什么神佛没见过？北京的雍和宫，苏州的寒山寺，杭州的灵隐寺，都去过。都是泥塑木雕，都是骗人的。”

圣母像静静地看着他。月光照在她脸上，照出她嘴角那一点若有若无的笑意。那笑很慈祥，像母亲看着不懂事的孩子，有点无奈，有点宠。

“可我现在有点信了。”他低下头，看着手里的蜡烛，火苗在眼睛里跳，“不是因为你能保佑我，是因为……那个傻子信。”

他顿了顿，声音低了下去，低得几乎听不见。

“他信中国不会亡，信正义必胜，信好人会有好报。他信的那些东西，我以前觉得可笑。就像信天上会掉馅饼，信黄鼠狼会给鸡拜年。可现在……我希望他是对的。因为如果他是对的，那他就不会死。”

风吹进来，蜡烛晃了晃，火苗一下子矮下去，差点灭。

他赶紧用手护住火苗，拢成一个罩子。风从手指缝里钻进去，火苗还在晃，但稳住了。等风过去，他才松开手，手心都出汗了。

“你知道吗，”他说，“我活了三百多年，从来不知道等一个人是什么滋味。”

现在知道了。有时候是甜的，想起他的时候，心里像灌了蜜。有时候是苦的，等不到的时候，嘴里像嚼了黄连。有时候是酸的，看见别人成双成对的时候，牙根都泛酸。有时候是辣的，半夜醒过来，身边空荡荡的，那股子难受劲儿，像吞了一口辣椒水，从嗓子眼一直烧到胃里。

他站起来，把蜡烛插在圣母像前。蜡烛歪歪的，他扶正了，又看了看。

“你帮我看着他。别让他死。等我找到他，我请你喝酒。绍兴的黄酒，十年的陈酿，香得很。”

说完，他转身走了。

身后，烛光摇曳，像一朵小小的花，在黑暗里开着。

他走出教堂，走进夜色里。

月亮还亮着，照在他身上，把影子拖得老长，瘦瘦的一条，像根棍子。他走得很慢，一步一步，往弄堂深处走去。腿上的伤还没好利索，走起来一瘸一拐的。

走着走着，他忽然停下来，回头看了一眼。

教堂静静地立在那里，破破烂烂的，却好像发着光。那光很微弱，从破窗户里漏出来，一闪一闪的，像心跳。

他看了一会儿，转过身，继续走。

走到弄堂口，他又停下来，摸了摸怀里的本子和馄饨票。

本子热热的，贴着心跳。馄饨票硬硬的，硌着胸口，一张一张叠在一起，像他的心一层一层叠着。

他轻声说：“傻子，等我。”

消失在弄堂深处。

月光照着他走过的路，青石板上，有一个一个浅浅的脚印，还有几点暗红的——那是伤口崩了，又渗出血来。